.Monstruario.

Fuegos artificiales en mi vaso de coca.

2011-02-23T18:29:00.000-08:00

Advertencia: Nunca deje sin lavar mas de 8 dias sus platos. Está cientificamente comprobado que a partir de esa fecha comienza a generarse vida. A las pruebas me remito.

2010-03-13T16:10:00.001-08:00

"El mundo está en la calle"

(Basta para mi)

2010-02-27T16:06:00.001-08:00

Irse para encontrarse.

2010-02-23T12:26:00.000-08:00

"y es que a veces no me le animo al niño que llevo dentro"

Mambeado

2010-02-22T15:18:00.001-08:00

Quiero dejar de pensar proyectos y hacerlos de una buena vez...

quiero que una cosa no quede en la idea!!

Natural.

2010-02-16T15:01:00.000-08:00

Confundida

2010-01-07T07:26:00.001-08:00

No se si quiero ser hippie...

o intelectual...

o ambos...

Necesito una "reunión de consorcio"

Basura.

2009-12-14T04:05:00.001-08:00

Just like Spectre...

2009-11-16T16:07:00.001-08:00

RUTA

2009-08-19T11:52:00.000-07:00

Camino a Entre Rios. Ruta 14.
14/08/2009

2009-07-31T15:15:00.000-07:00

Tengo muchas ganas de cambiar esta dinámica.

Creo que de a poco voy dandome una idea de lo que quiero de este blog...

De a poco iran apareciendo cambios.

Mientras tanto puede tambien visitar este blogcito!

Pez en Niceto.

2009-07-20T05:39:00.001-07:00

Pez
Club Niceto
Buenos Aires, 18/07/2009

2009-06-22T06:18:00.000-07:00

Para reinventarse, es necesario desligarse un poco.

Montevideo

2009-06-10T11:03:00.000-07:00

Montevideo.
Marzo de 2009

Mosh.

2009-04-29T10:00:00.000-07:00

Aumento.

2009-04-16T04:46:00.000-07:00

La historia de la foto esta en mi nuevo Blog

Mosh y Pliés

2009-03-11T07:56:00.000-07:00

La luna en la ventana.

2009-01-17T17:13:00.000-08:00

Buenos Aires. 10/01/2009.

Eve (IV) Backstage III

2008-12-23T12:33:00.000-08:00

Aclaración: No tengo idea quien sacó cada foto, por lo tanto, la autoría de las mismas es para mi incierta. (la cámara rodó de mano en mano durante toda la jornada sin yo tener idea quien la utilizó)

Dia 3.
Buenos Aires. 21/12/08.

Eve (IV) Backstage II.

2008-12-04T07:39:00.001-08:00

Fotografia por: Jor.

Fotografia por: Jor.

Fotografia por: Sofaia.

Fotografia por: Sofaia.

Fotograifia por: Sebaz.

Fotografia por: Sebaz.

Fotografia por: Nano.

Dia 2.
Buenos Aires. 30/11/2008

Eve (IV) Backstage.

2008-12-01T04:33:00.000-08:00

Dia 1.
Buenos Aires. 29-11-2008.

Paisajes.

2008-11-24T03:41:00.000-08:00

Sierra de la Ventana. Octubre 2008.

Johi x Miks.

2008-11-17T03:42:00.000-08:00

Sierra de la Ventana. Octubre 2008.

Miks x Miks.

2008-11-13T14:17:00.001-08:00

Buenos Aires. Junio 2008.

Sofaia x Miks II.

2008-11-11T03:21:00.001-08:00

Cuchillos.
Buenos Aires. Noviembre 2008.

Fin de semana.

2008-11-05T03:29:00.000-08:00

Islas del Tiegre. Marzo 2008.

Sofaia x Miks.

2008-11-03T14:55:00.001-08:00

Lanzarlo al viento.

2008-10-31T07:20:00.001-07:00

Sierra de la Ventana. Octubre 2008.

Párrafos vacíos.

2008-10-27T05:10:00.000-07:00

Música lisérgica y ni una pastilla de miel para el dolor a vida nueva. A costumbres pasadas superadas por el momento presente superpuesto y aclarado en párrafos vacíos.
Mucho para decir y yo sin palabras. Debe ser que estoy bien y no sienten la necesidad de explicarme absolutamente nada.
Hoy solo contengo párrafos vacíos repletos de ideas subterráneas que se niegan a salir hasta esta hoja.

Ford 350.

2008-10-22T08:37:00.000-07:00

Sierra de la Ventana. Octubre 2008.

Estrellitas de Yohi.

2008-10-18T14:47:00.000-07:00

Sierra de la Ventana. Octubre 2008.

Analógico.

2008-10-06T14:13:00.000-07:00

Islas del Tigre. Marzo 2008.

Retorcido.

2008-10-02T18:53:00.001-07:00

Nogoyá, Entre Ríos. Septiembre 2008.

Entre Rios en macro.

2008-09-27T12:35:00.000-07:00

EVE (IV)

2008-09-06T19:42:00.000-07:00

Fiesta 27/09 para financiar el cortometraje "EVE (IV)".

Están todos invitados, traigan amigos, conocidos, promocionen, ayudanos a subsidiar nuestro proyecto de cortometraje, pasémosla bárbaro en la fiesta. Pongamos un granito de arena para proyectos artísticos creativos.

(A continuación está el texto que inspiro el corto.)

EVE (IV)

El agua hasta los hombros para arrugar la piel. Tal vez de esta manera logre salir. Salir de la cabeza que grita en voces inteligibles. La alarma suena anunciando la hora. Ella llega tarde. Demasiado temprano, aun no amanece y desesperada se hunde en el destino que se apresura. Salir de su piel, desintegrarse. Acortar el tiempo restante. Correr hasta llegar a ningún lado y huir de lo inevitable. Y el camino solo muestra su impasiva eternidad. El ritmo se funde con su éxtasis y su cuerpo late con la multitud. Encuentra unos ojos para perderse momentáneamente como el tiempo se perdía en segundos antes desvalorados. Agrava su desesperación los peldaños ascendentes de una altura que nunca llega al sol. Y la lluvia le muestra los designios sin traducción en cartas provistas al azar. Ella es la portadora de su pecado y sin embargo el fruto le esta negado. Se descompone con ella entre aguas de perdición sin poder jamás sentir otro tacto. Carcomidas desde el interior como ella. Y el agua tardará en desintegrarla. Las leyes se tuercen en pitadas de agrios espirales grises de humo infinito. Sigue siendo tarde, anuncia la alarma mientras relee la invitación a su hora final. Observa su decisión en que flota como el fruto prohibido. Se impone su final para no ceder ante el que le han impuesto. Corre, pero sigue encerrada en su piel y el agua tarda en desintegrarla. Recuerda sus ojos, su boca, maldice su ignorancia en lágrimas negras que conformaran un nuevo rostro. Suena la alarma que marca su provenir. Quiere huir, quiere elevarse hacia un sol que nunca llega. Quiere destruir el sonido que marca su hora sabiendo la hora llegará igualmente. Esta atada a su cuerpo y sin embargo quiere ser agua. Y en su cabeza confunden las voces y se desfiguran sus rasgos en la conmoción de una calma que es violencia. Su óptica se tiñe de negro, como su futuro. Nada la limpia, nada la cura y solo busca desintegrarse. Y mientras tanto los depredadores aguardan el momento para morar su cuerpo. Ve el futuro que sabe cierto. Conoce el camino que se le presenta. El agua limpiará su pecado. Volverse agua. Limpiarse por dentro. Sanarse por dentro. Ser agua. Descansar en sabanas del amanecer y volver a un vientre que la hará nacer limpia. Un grito la devuelve de la penumbra. Su propio grito. Una mano la saca de la penumbra. Su propia mano. Ahora se puede ver en detalle y entender la alarma que marca su hora. Ahora comprende que el mensaje, por más de ser palabras, es mucho más que una invitación. "Ahora vos también"

Caireles.

2008-08-28T13:24:00.000-07:00

El llanto de las luces...

Un asado en llamas!!!!

2008-08-21T19:14:00.001-07:00

gracias a todos los que estuvieron...

Pixelado.

2008-08-09T09:04:00.000-07:00

Llegar al punto en el cual los colores que pixelan el universo toman dimensiones aun más grandes que nosotros mismos. Especular con la mente de un ajeno adverso a la situación de adversidad que presupone inversamente proporcional al sentimiento de anhelo. Y al fin caer. Caer hacia arriba hasta el cielo y como satélite ver los puntos tomar forma nuevamente. Siempre de cerca el mundo se confunde por la falta de óptica general. Siempre de cerca el mundo se pixela y nos encerramos en la monocromía de nuestro espacio personal.

Siempre de cerca se busca un lejos, solo para ver el cuadro en su total magnitud. Y la crítica es una excusa de pertenencia al mundo.

Porque siempre de cerca el autor pone los detalles que solo él sabe presentes. Y de cerca se observan las fallas que el autor esperaba ocultar. Y nosotros sólo podemos apreciarlos desde el punto en que estamos parados.

Porque únicamente el autor, y tal vez ni siquiera, sabe en su totalidad lo que significa su obra.

La Isla.

2008-08-02T10:44:00.000-07:00

Suposiciones mentales del desacuerdo intensificado por las rupturas cíclicas del desasosiego. Interminable la frialdad en cuerpos de látex persiste como dogma de lo que debe ser en una sociedad que permite la destrucción de lo mas propio.

Pieles de ladrillo amurando los secretos de la lejanía. Rizos de alambre impidiendo la entrada. Y unos huesos que simentan la raíz de lo que somos. Distante. Superfluo. Casi sin saberlo no sabemos mas que lo que suponemos pensado y libramos a la casualidad del entorno lo elegido como causa. Destellos de certidumbre se solidifican en su entorno. Y puedo decir que a mi edad, aun no aprendí como saber hacer las cosas.

Sobre la tumba del amanecer escudriño la entrada a otro mundo. En sueños veo tu mano que levanta en crudo un ladrillo seco. Otro mas para formarse la piel. Otro mas para dar la estructura. Y un río de témperas multicolores fluye sin cause hasta la represa de las ansiedades que se levanta sobre la corteza de nuestros dedos. Y unos ojos de espejo que reflejan las palabras en ecos constantes, disonantes y yertos. Crisálidas en gónada flotan sobre el río para morir estrelladas en sus dedos. Sueños en crisálida que perecen expuestos al viento y sin llanto se destruyen perezosos del encuentro.

Y la isla se formó gracias al actuar mismo y fusionando la estrategia se proclama rey victorioso. Una ultima gota fluye, esta vez desde otro ángulo. La precisión exacta de quien lanza una piedra desde la torre mas alta. Un ladrillo cae de esa piel naranja. Un río de sales brota contaminando su esencia. Y solo y fortuito el edificio que levantamos falla y se derrumba sin poder contenerlo. Y cada uno, tontas victimas de nosotros mismo, no damos abasto para reconstruir las piezas de nuestra fortaleza, mientras el río vence la represa y nos inundamos.

Y quietos, indefensos y ensangrentados, nos vemos sosteniendo un alambre de púas, en la isla que construimos para resguardarnos, tal vez, de nosotros mismos.

Deshojándose.

2008-07-29T16:15:00.000-07:00

Entre el torbellino de ideas de viento y las gotas del néctar de la piel surge la maravilla de lo irreconocible. Intensifica el despertar al más supremo astro que el sol subleva y se abren a su paso los pistilos de los días. Una por una las capas se abren para dejar expuesto el corazón de ese ser. Deshojándose se desnuda la fragilidad en polen amarillo destinado a volar hasta hacerse fruto. Demorado, siente el viento soplar hasta enturbiar su comodidad inmóvil. Se mece en alas de misteriosa inquietud. Mas el sol pide que se abra y comparta sus dones. Y deshojándose, capa tras capa, se detiene en el vértigo de un mañana que se forma en el hoy de sus decisiones. Y desnuda minutos de incertidumbre sin pensar en su propia destrucción. El viento rompe los pétalos que diseminan ese polen amarillo en orgías de remolinos rojos.
Deshojándose, para continuar en el hoy.

Puntos.

2008-07-23T19:20:00.001-07:00

Lineas de puntos. Puntos que hacen luz, que hacen puntos de luz, que forman lineas luminosas. Escamas en la piel que recuerdan la evolución de un pasado ya distante, ya perdido entre el misterio del desconcierto escrito entre lineas en una conversación que poco tiene que ver con lo dicho. Lineas de luz. Puntos de partida. Rectas que cruzan a un punto en infinitas direcciones. Alternativas. Mutar entre las lineas como consecuencia de lo aceptado. Conformarlas, trasformarlas. Adaptarlas al propio estado para surgir como uno. Y uno es, todo en si mismo, ente tantos otros que también aguardan. Se guardan. Anclados en el propio asombro del entorno, en la sumisa aceptación de un mundo. Y el humo entre las lineas baila sobre mi cabeza. Recto y surgen las formas. Hipnóticas.

Invitan a volar seres que poco saben. Y en la mente, formas se presentan enviado mensajes codificados al subconsciente. Entre lineas se lee lo que la mano no puede escribir. Entre lineas se escuchan los gestos del aquel que piensa mientras lee. Y nada tiene que ver con nada y nada es lo que parece. Mas se aferra y mas lo distancia. Mas intenta y mas pierde. Mas piensa y mas se acobarda. Porque pensó que debía estar en lo cierto cuando lo cierto nunca tocó su puerta. Y mas lee ente lineas mensajes errados, confusos y faltos de interpretación. Tan poca información es demasiada. Tanta información escasea...

El humo sigue danzando, entre las lineas de luz que forman puntos que intentan describir caminos.

Y uno, entre tantas posibilidades, solo se queda mirando la ruta, sin poder dar ni un paso.

Caleidoscopio.

2008-07-21T15:43:00.000-07:00

Descubrir los colores que pintan entre los rayos de luz los días que transcurren en orden sucesivo, sin alternar importancia y sin apresurarse. Descubrir los matices del roce, los sabores de la música, el ritmo de la respiración en sueños entrecortados. El pulso de las preguntas prontas a responderse para llegar a nuevas preguntas hasta que las horas se sucedan y den paso a otro día. Dejarte girar el caleidoscopio de la mente para que descubras lo que hay dentro. Y en la noche, cuando la luz impida ver lo que antes estaba claro, y los colores, y las imágenes, y los tonos, y los matices pierdan nitidez, con susurros convenceme que mañana volveremos a jugar. Para observar las luces y reinventar las formas con cada giro. Y descubrir siempre algo nuevo. Y palpar los colores de cada segundo que transcurre, entre sueños entrecortados y palabras cruzadas.

Mirá por este agujerito, mirá el caleidoscopio que te inventé.

Violeta.

2008-07-16T19:00:00.000-07:00

Hace un par de años, después de terminar la facultad, decidí hacer algo que siempre quise y que por cuestiones de tiempo no podía. Tras mucho pensarlo y reflexionar, conseguí el contacto de un profesor y lo llamé a fin de tener una entrevista y despejar dudas acerca de esta nueva actividad. No hubo percances y realmente salí muy contenta. Programamos horarios y finalmente comenzaría a estudiar violín.
Nerviosa, ansiosa y muy presionada por mi familia (que tiene el maldito preconcepto de mi infancia que “nunca terminas nada de lo que empezas”) fui a mi primer clase en donde mi profesor me hizo practicar la toma del arco explicándome que el violín no lo iba a tocar hasta la próxima clase. Eso me hizo sentir un poco aliviada, me relajé y disfruté el resto de la clase hasta que quince minutos antes de que termine me dice, “creo que ya es momento...” y me alcanza su violín para que lo toque. Imagínense mi decepción cuando del instrumento salieron ruidos que lastimaban a cualquier oído capaz de percibir sonido. Claro está que no es fácil lograr que algo suene de buenas a primeras, pero una siempre tiene esa ilusión absurda de que puede llegar a sorprenderse "tal vez soy una artista nata y yo ni sabía".
Dos años después, ya con violín propio y esperando poder llegar a la etapa eléctrica, puedo decir que estoy contenta. Hice algo que quise para mí y por mis propios medios, no lo abandoné en ningún momento y por sobre todas las cosas, hago progresos (aunque a veces minúsculos para la mayoría).
Mi único gran problema es la falta de tiempo, la gran lucha del día a día por hacerse un ratito entre todas las obligaciones para poder dedicarle un poco de práctica y poder mejorar y progresar más velozmente. Es que cuando crearon el mundo capitalista, no pensaron en la gente…

Tranquila.

2008-07-14T17:56:00.000-07:00

Hoy por hoy estoy tranquila. Cuando llego a casa no tengo a nadie que me pregunte como estuvo mi día. Cocino para uno y como sola haciendo zapping. Nadie me dice en que canal dejarlo ni me peleo por el control remoto. No me desvelan con largas charlas de sobremesa. No quiero nada de eso. No lo necesito. Si no quiero lavar los platos los acumulo y cuando me decido nadie me molesta abrazándome por la espalda. Hablo sola mientras ordeno y a veces bailo con la escoba. Apilo la ropa sucia al costado de la cama y si me olvido de cambiar las sabanas nadie lo nota. En el baño tengo un solo cepillo de dientes y por suerte no tengo que protestar porque me dejan levantada la tapa del inodoro. Estoy tranquila así. Si voy al super le pido al cadete que me alcance lo que esta alto en la góndola. Nadie me acompaña para cargar las bolsas. Si se cuelga la computadora intento arreglarla. Y cuando estoy enferma bajo sola a la farmacia a comprar los remedios. Yo puedo sola.
Si me siento triste lloro y si me pongo un poco contenta saco un anotador y escribo. Tendría un gato pero no me da el sueldo para mantenerlo. Y si no llego a fin de mes como fideos. Salgo poco y cuando tengo ganas. Y si vuelvo tarde nadie me espera en la parada. Nadie me llama por teléfono para que no me quede dormida. Nadie me molesta. Soy independiente y puedo sola. No necesito ayuda. No quiero que me den la mano cuando bajo del colectivo. Es mejor de esa manera. Escucho siempre la misma música porque no tengo quien me recomiende bandas. Y si los discos están desordenados nadie me reta. Tengo tiempo de sobra pero lo malgasto sin hacer nada. Fumo mucho y más si estoy aburrida. Si el domingo a la tarde está feo trabajo en la computadora y cuando salgo de paseo por las dudas llevo un libro. No tengo a nadie que le moleste si el violín desafina. O que me pelee para ver qué película miramos. No necesito comentarla cuando termina ni mostrar mis fotos para saber opiniones. Estoy tranquila. No me rio de nadie que cante en voz alta mientras hago la cama. No quiero que nadie se acomode a dormir la siesta en mi pecho. Ni quiero que nadie me acaricie los pies o que me arrope en invierno. Nadie me ceba mate, lo preparo yo a mi forma. Y si estoy muy tensa nadie me hace masajes. Tampoco necesito que me ayuden a desenredarme el pelo. No quiero nada de eso. Yo puedo sola, soy independiente.
Hoy por hoy estoy tranquila. No tengo a nadie que me diga cosas lindas. Nadie me necesita y no me cuidan. Porque yo puedo sola. No quiero setenta kilos de sexo opuesto ocupando un lugar en mi cama. No quiero que me abracen hasta dormirme y me despierten susurrándome despacio al oído. Y no necesito que me miren a los ojos hasta perderme, ni que me besen despacio, ni que me entiendan, ni que me cuiden. No quiero nada de eso.
Y no, no es por miedo. Es que no quiero acostumbrarme.

Fotografía.

2008-07-10T16:36:00.000-07:00

Tal vez es verdad que los días se suceden de forma simultánea en la concepción normal de acontecimientos que se presentan minuto a minuto, segundo a segundo, año a año. En mi cabeza recuerdo como las horas se traducen a imágenes mentales atemporales. Fotos, albúmenes estampados dentro de mi, plasman la historia que he vivido. Y los días se calculan a través de estos en pares desordenados, en bloques que se mezclan como barajas de un mazo interminable. Y cada imagen tiene una frase que la define, que la rotula en ese sinfín de muestras de los tiempos.
Calculo que siempre hay un disparador hacia lo que fue, aunque las verdaderas excusas solo muestran un camino hacia adelante. Recordar para entender, recordar para aprender, recordar para superar. Tan solo recordar, para saber el camino que nos llevó a ser lo que somos entre todo eso que esperamos ser.
Pienso, no luego de meditarlo, que soy lo que quiero ser frente a tanto otro que alguna vez he sido. Y me alegro con ver los frutos de mi propio crecimiento.
Muchos me dicen que debo cuidarme más frente al mundo, a fin de no sufrir, de no defraudarme. Y eso significa cambiar, dejar de actuar confiadamente frente a aquellos que me rodean, o simplemente están a mi alrededor. No me creo vulnerable por ser así. No creo síntoma de fragilidad el dejar que me lean, que me opinen, que me descubran. Mi mente es una sala en donde todos están invitados a pasar y dejar sus palabras. Mi única condición es que me dejen ser como soy, que me dejen sentir como soy, que me dejen entender lo que las demás mentes tienen para decir. Muchos sienten el miedo de compartir, de darse a conocer. Y así se hacen más vulnerables aun, que aquel que levanta una bandera con su proclama para que el mundo lo destruya con la crítica. Porque si bien las opiniones hieren, el tolerarlas reconstruye. Y yo se que tolero demasiado mas de lo que la gente que conoce mi existencia piensa que puedo soportar. He cargado demasiados dolores y los he superado a todos. Me han defraudado hasta aquellos que pensé incondicionales y seguí caminando. Prendo fuego hogares completos para reconstruirme y renacer.
Por eso mismo ya no me importa mucho lo que pase de ahora en mas, se que lo puedo manejar como tantas otras cosas que he manejado. Tener miedo es un síntoma de la importancia de un hecho concreto, es miedo al desastre. Y cuando sucede el desastre no hay más miedo, solo esa sensación hermosa que dejan las historias que se recapitulan a la distancia en un álbum de fotos mental. A veces recordando con nostalgia, a veces con alegría, a veces con una lagrima acompañada de una sonrisa. Porque todo lo vivido es magia que sucede en cada curva del destino, cuando la decisión se hace visible y los planetas colapsan ante la realidad.
Creo que analizo mucho, siento mucho y manifiesto menos, que también es mucho. No pretendo que lo entiendan, pero si que lo acepten. Soy fuerte en sentidos que no muchos entienden dentro de la fragilidad que he desarrollado. Quiero, demasiado mas que lo que muchos desean, y sin embargo el camino te enseña a dar cada vez menos manos a los oportunistas que intentan cumplir deseos que no están en las manos de nadie. Me gusta entender el porque de los sucesos, las causas de cada acción ajena, los motivos para actuar, los impulsos que los movilizan, los sentimientos que los inquietan. Cada quien debe descubrirse solo y por sus propios medios. Y con mi corta edad, poca sabiduría, y escasos recursos, solo entendí que no sirve ningún valor guardado en una caja, como así tampoco ningún pensamiento o sentimiento oculto en un cuerpo que no lo deja volar en libertad. Transmitirse es la meta. Alimentar al mundo de ideas. Deglutir las ideas para que surjan nuevas. Conectarnos todos para superarnos. Evolucionar.

Mundos.

2008-05-16T15:49:00.000-07:00

Desinteresado ahora está por lo que sucede detrás de la pared que lo separa del mundo. Suspira por aquellas mil historias que solo viven dentro de él, las plasma en su cerebro esperando hacerlas realidad. Sueña despierto. Vive soñando. Se desinteresa del mundo. De vez en cuando su parte animal toma el control haciendo que vuelva en si, solo para recordarle que tiene necesidades fisiológicas que acallar. En estos momentos es atacado por una inmensa curiosidad del mundo, lo recorre un rato, mínimo, solo para saberse mejor entre sueños. Y escapa, vuelve sus ojos hacia el interior de su ser, continua su eterna meditación de historias discontinuas y fantásticas. Las plantea, las rebobina y transforma, las hace y las deshace un sinfín de veces hasta alcanzar la perfección. Y la perfección se hace demorar en el mundo real donde todo sufre el desencanto de la rutina. Donde siempre se espera y nunca se llega a buen puerto. Donde siempre se recibe el fruto de la desesperación por lograr un sueño. Donde un sueño es un milagro y un tesoro ya perdido bajo un océano de inseguridades. Él sigue soñando, por todos aquellos que ya no pueden, que ya no se acuerdan como se hace. Tampoco sabe él del mundo más que en esos momentos efímeros en que la realidad se hace mas presente. Y la angustia lo sobrepasa de modos insospechados nuevamente. Prefiere su mundo, el que solo él puede controlar y modificar a su antojo. El mundo real es demasiado triste, demasiado gris.
“Debo conseguir la forma de no regresar” pensó, y suspiró largamente. Decidió no volver a sus sueños hasta encontrar la forma de acabar con su parte animal. Debía dominar los instintos primarios que lo devolvían al mundo para poder eternamente habitar en sus sueños.
Los primeros tiempos resultó muy difícil la adaptación al mundo, muy frágil se sentía, muy vulnerable frente a todo aquello que dominaba en sus sueños, y que en el mundo real estaba condicionado por leyes físicas, químicas e incluso matemáticas. El tiempo fue su peor enemigo, su mayor temor y su mejor conquista.
Se ensimismó en la contemplación de su condición física, para, de esta manera, doblegarla. Estudió las costumbres de aquellos maravillosos hombres que podían controlarse de formas insospechadas. Y, con el paso del tiempo, pudo aprender él también estos trucos.
Mucho tiempo transcurrió desde que habitaba enteramente en el mundo real. Al principio, aquello que le resultaba aterrador de este, la inseguridad que le producía lo impredecible, comenzó por serle graciosamente excitante. Pudo contemplar lo perecedero e imperfecto como algo maravilloso. Conoció personas detestables y hermosas, y a todas por igual rindió pleitesía, porque, en su mundo fantástico, aunque él tenía el poder de Dios absoluto distaba de poder crear criaturas semejantes.
Una en particular llamó su atención, y desde el momento en que la vio, sintió temblar sus deseos de introspección. Llenaba esta criatura de luz su vida en el mundo real, y al mismo tiempo socavaba la vuelta al mundo deseado. Turbaba su mente de pensamientos puros y lo hacia dudar de su investigación.
Nunca escuchó palabra de la criatura, ni su nombre en todo caso. Decidió que sería mejor no presentarse, él tenía ya planes. Igualmente la criatura cada vez ocupaba más sus pensamientos, y como una sirena lo guiaba hacia ensueños. Debía resistirse a ella hasta conseguir el propósito buscado.
Por las noches se debatía brutalmente que dedición tomar frente a lo aprendido, y terminó por dejar que la suerte haga su parte. Seguiría intentando llegar al pleno dominio de su ser.
Pero luego la bella criatura pasaba a su lado y todas sus ganas de volver a su mundo fantástico se derrumbaban, hechas añicos, frente a sus narices. Trastabillaba, mas no caía, presa del encanto de la bella muchacha que lo invitaba a soñarla o a poseerla en forma real, con sus rosados movimientos.
Una mañana por fin descubrió la forma de controlarse por entero para así no tener que regresar a la realidad nuevamente. Esa misma mañana, tomó coraje y le habló a la criatura, luego de un profundo debate interno. Le pidió sin más, una muestra de su amor. Si ella se acometía a él de forma absoluta estaría tocando su puerta a las diez en punto de la noche. Él la recibiría y olvidaría su investigación. La bella criatura poco sabia de la misión del soñador y de su irrefrenable afán de controlar la suerte. Ella solo atinó a sonreír, con sus infantiles rasgos, y cuando terminó el soñador su gran monologo, meneó su cabeza y siguió su camino.
El soñador se alteró ante la ausencia de respuestas. Mucho se debatió lo sucedido y toda esa tarde esperó silencioso por un milagro que le de certidumbre. Cayó la noche, fría de invierno. Las diez se acercaban a paso marcado.
Tanto quería frenar el paso del tiempo que cayó en un ensueño. Visionó a la muchacha que podría mantenerlo soñando en la realidad. Dejó que la bella criatura lo conduzca nuevamente al mundo fantástico y en su desesperación, él se acometió a ella hundiéndose más y más en sus sueños. Ya podía controlar nuevamente todo a su alrededor de manera acostumbrada. Volvió a su mundo de fantasía donde el regía como Dios único e indiscutible. Una felicidad extrema lo sacudió. No podía volver ahora a un mundo que se sostenía por leyes ajenas a él. Su reino se descubría a sus pies, y en él, ahora también habitaba, aquella criatura tan bella, como su reina y señora.

Las diez sonaron en el mundo real. Él dormía despierto con los ojos vueltos hacia si mismo.
Un golpe en la puerta rompió el silencio.
Y el silencio respondió al golpe en la puerta.